Esta
noche han encontrado
al
relaciones de Pachá.
Estaba
tendido en el suelo.
Boca
abajo.
Muerto.
Nadie
sabe qué ha pasado,
nadie
sabe quién ha sido.
Pero
yo sí que lo sé
y
siento que debo decirlo.
Ha
sido la envidia,
el
odio,
ha
sido el mal en sí mismo.
Ha
sido la aversión insana
hacia
su sonrisa,
sus
modales,
y
hacia una simpatía tan infrecuente,
que
podría llamarse extraña.
Ha
sido la inquina que se forma siempre
frente
a las personas bellas.
Los
del centro de estética
donde
acudía a depilarse,
han
comprado una corona
de
flores impresionantes,
creando
con sus colores
la
bandera de la patria
donde
nació nuestro héroe.
Los
amigos del gimnasio se fundían en abrazos,
y
los relaciones públicas,
en
señal de su dolor
lucían
brazaletes negros;
¿sería
alguno el traidor?
Deja
compañera y un hijo.
Deja
un profundo pesar.
Deja
un tremendo vacío.
Dejadnos,
por
favor,
llorar.
Relaciones
de Pachá,
siempre
atento,
siempre
amable,
siempre
animando la noche
con
tus frescas ocurrencias,
nada
de esto será igual
si
no estás tú en la discoteca.
Relaciones
de Pachá,
mártir
de la gran ciudad.
(Escuchando: R.E.M. - There she goes again)
3 comentarios:
No es coña, Budo. Veo una gran vena poética.
No alcanzo, sin embargo a estremecerme del todo, porque lo del relaciones no se ve en mi pueblo. Aquí, ya sabes, hay abrigos enormes con tipos dentro. Nietos de la guerra fría que te dicen tovarich al salir.
"la inquina que se forma siempre
frente a las personas bellas"
Muy grande.
Saludos
Gabriel
Muchas gracias. También te digo que hay mucha mala leche aquí, para variar. Yo de poesía no tengo ni la más puñetera idea, pero supongo que lo que tampoco tengo es vergüenza, por eso escribo ¿poemas?
Viva la categoría "amigos del gimnasio". El Pachá de Malasaña y su entorno me fascinan.
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